Os banquinhos da Rambla - Barcelona, Vitor Vicente, Agosto de 2014
Dear H.
Em boa hora nos reencontrámos. E em bom lugar também. Nessa cidade que foi a porta de saída do nosso país e que nos será o segundo berço para sempre: Barcelona.
Em boa hora me deste um par de chapadas. Foi, de resto, na última vez que nos tínhamos visto - já lá vão nove anos, meu velho amigo. É certo que já não te lembravas, mas eu jamais o esqueci - até porque, para mim, foi uma daquelas minhas noites, daquelas, enfim, para esquecer. Por isso em boa hora me deste um par de chapadas e elas ficaram-me para sempre.
Só não ficou o melhor par de chapadas da história porque, há coisa de dois mil e tal anos atrás, alguém também deu uma bela de uma chapada no dito profeta. Chapada essa que só pecou por não ter sido seguida por outra.
Mas regressemos à nossa sequência. É mais sincera. E levada a vodka ou a cañas, consoante o acento. Sim, acento. Porque somos fluentes naquele Portuñol tão próprio dos Portugueses que vivem em Espanha e se esquecem que estão a falar Português. Um pouco mais e estamos de tapas. Só que na aceção brasileira da coisa. Como naquela noite em que me deste um par de chapadas. Apenas mudam-se os lugares, mas mantém-se as memórias.
É um lugar comum dizer-se que a vida dá muitas voltas. Sobretudo, na boca daqueles que dão muitas voltas ao mundo. Por saberem que a vida mais não é do que ir dar uma volta pelo mundo.
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