Trigésima Quinta Epístola

Velho vagão em Auschwitz, Vitor Vicente, Agosto de 2014 

Dear S.,

Saí do meu compartimento e pus-me a percorrer o comboio, carruagem atrás de carruagem, com o pretexto de encontrar um bar ou um restaurante, um qualquer lugar com comida - e pensando que a necessidade humana de comer não se nega a ninguém, a não ser em Auschwitz ou contextos atrozes afins.

Chegado à primeira classe, fui intercetado. Como não falávamos o mesmo idioma, levei a mão à boca naquele gesto de quem quer pão, uma côdea, qualquer coisa para a boca. "Não há nada para ninguém", foi como poderia traduzir em bom Português a resposta daquele que me intercetou.

Obsceno. De resto, estas carruagens, estes compartimentos, todo este comboio, só me lembram um par de obscenidades. Os campos de concentração e as películas pornográficas.

São assim os ventos do Leste. Ventos que - pelo menos é o que dizem os entendidos sobre a Silésia - por aqui são quase inexistentes. Que pouco ou nada arejam ou apagam. Que deixam as feridas por sarar, que deixam o sangue secar e ficar para sempre.

À falta de outro tecnológico anti-tédio, escrevo-te esta epístola. Prefiro afrontar os passageiros com estes papéis do que sair porta fora do compartimento e escutar o chiar do comboio e que tanto se me parece o prolongamento do choro das vítimas de outrora. 

Tenho que acordar e entender que afinal isto já não é o Transiberiano. É seu sobrinho, se tanto. E se o é, como sempre acontece às novas gerações, não sai aos seus e degenera.

Mas isto já sou eu a fazer o exercício que nós costumávamos fazer com os nossos colegas. Com a diferença de que os nossos colegas eram-nos presença diária e estas cobaias são-me meramente passageiros de um comboio que veio de Varsóvia e de onde eu não venho e que vai até Viena e para onde eu não vou. Aparentemente, desta vez, eu vou ficar pelo caminho, em Katowice. Quando, na verdade, para onde eu vou, sempre que apanho um comboio desta envergadura, é para Vladivostok.